Ci sono quelli per i quali
ormai l'occhio rosso dell'Occidente
si avvicina.
Quelli che, all'arrivo della neve,
scappano
per ammantarsi di notte.
Quelli che hanno aperto le ali
sbilenche e tristi come
ipotetici albatri
malinconici esiliati.
Ci sono stati quelli che hanno provato
e sono stati vinti dal mondo
e quelli che neanche hanno tentato.
E mentre come oro cadono le foglie
del mio autunno di fanciullezza
anche io mi domando
dove mi porterà la mia Strada.
Quelli che hanno smarrito la Via
hanno venduto forse la forza
di opporsi al Mondo,
o è stata loro estirpata?
Certamente non so
come il Sommo Signore Fato
ordisce e governa:
i fili retti da Morfeo
sembrano più reali e più semplici
da districare
delle migliaia di vie che
si aprono davanti a me.
Ad ogni scelta risponde
un abbandono, un aborto
di ciò che "forse sarebbe stato se".
Come quelli che affidano la propria vita
al lancio di una moneta,
anche io cerco di accecare
tutti i miei occhi.
La Ragione, la Speranza,
la Passione che cieca è già,
e mantengo salda la presa
sulla matita e la penna
che mi fungono da bussola
e viaggio verso un Oriente di carta.
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